Julie, par Marie

Ce jour là, couchée dans la prairie, les yeux perdus dans l'immensité du ciel, Julie  regarde les nuages.  Elle rit en silence, complice du ciel qui l'entoure

Elle a huit ans, elle est amoureuse.
Les grands se rient de son bonheur.  "Tu verras, plus tard, quand tu seras grande".

Elle mâchouille consciencieusement un brin d'herbe, en suce toute la sève fraîche et sucrée, en aspire toute sa saveur.  Brin d'herbe, vert pomme, garni de boursouflures légèrement jaunâtres, compactes et lumineuses.  Comme des perles, mises là pour unir, pour rassembler tout ce qui fait qu'une herbe est une herbe : racine, tige, tigelles, feuilles et fleurs.

C'est en caressant distraitement le sol autour d'elle que ses doigts ont rencontré l'insolite.  Une tige qui se distingue des autres par une plus grande rigidité.  Oui, c'est cela, cette herbe là n'a pas la souplesse de ses soeurs.  Elle est droite.

Du bout de l'index, elle cherche à rencontrer le brin qui l'a surprise.  Elle le trouve et laisse glisser son doigt le long de la tige lisse et chaude.  Lentement, elle descend jusqu'à la terre pour remonter vers l'épi qui commence à se former.  Le jeu s'installe.  Qui, du brin ou du doigt, sera le plus caressant, le plus caressé?  Elle ne sait et laisse sa main courir sur l'herbe pendant que les nuages se forment et se déforment en une multitude de figures.

Elle cueille le brin, le porte à ses lèvres qui frémissent à son contact, rit du frisson qu'elle découvre et qui la ravit.  De la pointe de la langue, elle invite le brin à l'intérieur de sa bouche et le happe, le relâche pour le reprendre et le grignoter du bout des dents, heureuse de cet instant, là, couchée dans la prairie, sous les rayons du soleil d'été, bercée par la nature qui fait chanter son coeur.


Elle a huit ans, elle est amoureuse.